Me mandan un alumno a la dirección y entra con un hosco gesto partiéndole en dos la frente ensombrecida.
No es necesario preguntarle nada para saber que la vida no lo acogió en el sendero de los felices. Tiene el cuerpo flaco, las rodillas ásperas, las zapatillas gastadas, el guardapolvo con remiendos, las manos nudosas y los ojos –los ojos, el espejo del alma- preñados de angustia.
No sé si la maestra ha podido ver todo eso, porque generalmente la maestra, a fuerza de ver los programas, el horario, el método, el procedimiento, el inspector y la técnica, concluye por no ver al niño.
Me lo han mandado “porque no hace los deberes ni estudia la lectura y no sirve para nada”.
Para captarme su confianza le hablo de cualquier cosa, lo primero que se me ocurre:
—Qué lástima, cómo se ha ensuciado el patio con esta humedad. ¿Viste?
—A “nosotro” nos embroma este tiempo para lustrar.
Ya está todo, ya no hace falta averiguar nada más para explicarse por qué es mal alumno.
Trabaja, lustra.
—Y cuando la lustrada está floja —me dice después de otras cosas—, los lunes y los viernes vendo pastillas...
— ¿Y tu papá, qué hace?
—A mi papá lo llevaron al hospicio; estaba loco de tanta bebida...
¡No me atrevo a preguntar más, ni cuántos hermanitos son, ni qué hace la madre, ni nada!
Me quedo doblada en dos, enmudecida, porque ya no es la primera vez que me contestan así, porque estoy cansada de comprobar que estos llamados malos alumnos no lo son por propia voluntad, sino porque la vida los maltrató primero. Ya me está dando miedo investigar, ya me está dando miedo acariciar un chico porque en seguida me abre su corazoncito, y ese corazón está siempre lleno de tragedia. Y lo peor es que el mío no se endurece a fuerza de sufrir con la pena de estas criaturas, sino que se sensibiliza más y más, a tal punto que a veces me basta sólo la fugaz mirada de un niño para comprenderlo todo!
¡No, no me atrevo a preguntar nada más! Pero tengo que justificar mi autoridad en la escuela, tengo que intentar siquiera algo para decirle a la maestra que este alumno me ha prometido cumplir con sus deberes, repasar la lectura, atender en clase.
Y después de hablar un rato, termino pidiéndole:
—Me traes a mí una copia nada más. Cortita, lo que puedas, con lápiz, como sea. Una vez por semana... y si puedes dos. Así yo le diré a la maestra que me traes a mí los deberes, ¿entendido?
Sí, me lo promete. Me lo promete y cumplirá. ¡Y yo tendré en mis manos unas hojitas borroneadas, sucias, escritas con esas manos nudosas y ásperas que lustran zapatos de los otros para poder comprarse zapatillas!
¡Primero será una copia, después el problema, luego más, más! Yo soy maestra y tengo el deber de pedirles trabajo para la escuela.
Porque si no fuera así, y me dejara llevar por el impulso de mi corazón, es probable que, cruzada de brazos delante de estos alumnos que no tienen padre, que comen mal y duermen peor, que cuentan diez años y ya saben lo amargo que es ganarse la vida, dijera:
— ¿Deberes? Ustedes no tienen que hacer deberes. Jueguen en la calle si les queda tiempo, aprendan lo malo, háganse miserables. Nada de deberes. Ustedes no tienen ni el deber de ser buenos, porque les han negado el derecho a la felicidad.
No es necesario preguntarle nada para saber que la vida no lo acogió en el sendero de los felices. Tiene el cuerpo flaco, las rodillas ásperas, las zapatillas gastadas, el guardapolvo con remiendos, las manos nudosas y los ojos –los ojos, el espejo del alma- preñados de angustia.
No sé si la maestra ha podido ver todo eso, porque generalmente la maestra, a fuerza de ver los programas, el horario, el método, el procedimiento, el inspector y la técnica, concluye por no ver al niño.
Me lo han mandado “porque no hace los deberes ni estudia la lectura y no sirve para nada”.
Para captarme su confianza le hablo de cualquier cosa, lo primero que se me ocurre:
—Qué lástima, cómo se ha ensuciado el patio con esta humedad. ¿Viste?
—A “nosotro” nos embroma este tiempo para lustrar.
Ya está todo, ya no hace falta averiguar nada más para explicarse por qué es mal alumno.
Trabaja, lustra.
—Y cuando la lustrada está floja —me dice después de otras cosas—, los lunes y los viernes vendo pastillas...
— ¿Y tu papá, qué hace?
—A mi papá lo llevaron al hospicio; estaba loco de tanta bebida...
¡No me atrevo a preguntar más, ni cuántos hermanitos son, ni qué hace la madre, ni nada!
Me quedo doblada en dos, enmudecida, porque ya no es la primera vez que me contestan así, porque estoy cansada de comprobar que estos llamados malos alumnos no lo son por propia voluntad, sino porque la vida los maltrató primero. Ya me está dando miedo investigar, ya me está dando miedo acariciar un chico porque en seguida me abre su corazoncito, y ese corazón está siempre lleno de tragedia. Y lo peor es que el mío no se endurece a fuerza de sufrir con la pena de estas criaturas, sino que se sensibiliza más y más, a tal punto que a veces me basta sólo la fugaz mirada de un niño para comprenderlo todo!
¡No, no me atrevo a preguntar nada más! Pero tengo que justificar mi autoridad en la escuela, tengo que intentar siquiera algo para decirle a la maestra que este alumno me ha prometido cumplir con sus deberes, repasar la lectura, atender en clase.
Y después de hablar un rato, termino pidiéndole:
—Me traes a mí una copia nada más. Cortita, lo que puedas, con lápiz, como sea. Una vez por semana... y si puedes dos. Así yo le diré a la maestra que me traes a mí los deberes, ¿entendido?
Sí, me lo promete. Me lo promete y cumplirá. ¡Y yo tendré en mis manos unas hojitas borroneadas, sucias, escritas con esas manos nudosas y ásperas que lustran zapatos de los otros para poder comprarse zapatillas!
¡Primero será una copia, después el problema, luego más, más! Yo soy maestra y tengo el deber de pedirles trabajo para la escuela.
Porque si no fuera así, y me dejara llevar por el impulso de mi corazón, es probable que, cruzada de brazos delante de estos alumnos que no tienen padre, que comen mal y duermen peor, que cuentan diez años y ya saben lo amargo que es ganarse la vida, dijera:
— ¿Deberes? Ustedes no tienen que hacer deberes. Jueguen en la calle si les queda tiempo, aprendan lo malo, háganse miserables. Nada de deberes. Ustedes no tienen ni el deber de ser buenos, porque les han negado el derecho a la felicidad.
(Herminia Brumana, “Tizas de Colores”, en Obras completas [1958], Buenos Aires,
Claridad, pág. 230.)
En “Tizas de colores” presenta sus experiencias como docente primaria.
Claridad, pág. 230.)
En “Tizas de colores” presenta sus experiencias como docente primaria.
Luego de leer este cuento me sentí identificada con Herminia Brumana. Identificada porque lo que le sucedió a ella con ese alumno me pasó a mí en la escuela para adultos, con los chicos del aula integradora, pero no como docente, sino como coordinadora de ese espacio, gracias a las prácticas propuestas dentro del marco de la materia Comunicación/Educación de la Facultad de Periodismo y Comunicación Social de la UNLP.
Iba leyendo la experiencia de Herminia y recordé por ejemplo a César, uno de los chicos de ese aula, que en un momento comenzó a llegar tarde a clases. Venía de traje con su cuerpo cansado, pero con el espíritu alegre y siempre con ánimo para hacer las actividades con nosotros. Luego de que le pregunte la razón de sus llegadas tardes, me contestó que era porque había conseguido otro trabajo más, aparte del de portero, y que ahora vendía perfumes en la calle. Fue ahí que me dije, cómo no permitirle a los alumnos llegar tarde en un caso así. Cómo no comprender su cansancio si se levanto, de un trabajo se fue al otro y todavía llega dispuesto cada día a terminar sus estudios después de las seis de la tarde.
Cómo no entender otro caso como el de Matías, que no fue a la escuela por una semana porque le habían robado el único par de zapatillas que tenía. Cómo no ponerse por un segundo en los pies de esos chicos, como lo hizo Herminia, para poder ver que exigirles determinadas cosas ya no tiene demasiado sentido.
Iba leyendo la experiencia de Herminia y recordé por ejemplo a César, uno de los chicos de ese aula, que en un momento comenzó a llegar tarde a clases. Venía de traje con su cuerpo cansado, pero con el espíritu alegre y siempre con ánimo para hacer las actividades con nosotros. Luego de que le pregunte la razón de sus llegadas tardes, me contestó que era porque había conseguido otro trabajo más, aparte del de portero, y que ahora vendía perfumes en la calle. Fue ahí que me dije, cómo no permitirle a los alumnos llegar tarde en un caso así. Cómo no comprender su cansancio si se levanto, de un trabajo se fue al otro y todavía llega dispuesto cada día a terminar sus estudios después de las seis de la tarde.
Cómo no entender otro caso como el de Matías, que no fue a la escuela por una semana porque le habían robado el único par de zapatillas que tenía. Cómo no ponerse por un segundo en los pies de esos chicos, como lo hizo Herminia, para poder ver que exigirles determinadas cosas ya no tiene demasiado sentido.
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